Nagoro, il borgo fantasma giapponese "abitato" dalle bambole e amato dai turisti

In Giappone, nel cuore della Valle di Iya, tra i monti dell’isola di Shikoku, esiste un villaggio dove il tempo si è fermato. Non per scelta, ma per necessità. Si chiama Nagoro, e oggi conta meno di 30 abitanti in carne e ossa. Ma è tutt’altro che vuoto: oltre 350 figure umane popolano le sue strade, le scuole, i campi, le fermate dell’autobus. Non sono fantasmi. Sono bambole a grandezza naturale, vestite con abiti reali, sedute, in piedi, in attesa, in posa. Sembrano vive. Alcune sorridono, altre sembrano ascoltare. Altre ancora, semplicemente, stanno lì. A riempire il vuoto lasciato da chi non è più tornato.

L'artefice di tutto questo è Tsukimi Ayano. La donna, dopo aver vissuto a lungo a Osaka, decise di rientrare nel proprio paese d’origine (siano intorno al 2000) dove ad attenderla c’era un villaggio spopolato e malinconico. Le case erano vuote, la scuola chiusa da tempo, i campi abbandonati. Il primo gesto fu semplice: uno spaventapasseri per il campo del padre. Ma qualcosa accadde. I passanti salutarono la figura, convinti fosse un uomo vero e da queto “malinteso” si innescò un meccanismo straordinario che ha portato ad una piccola ma significativa rivoluzione.

Tsukimi cominciò a ricostruire il villaggio con ago, filo e stoffa, cucendo manichini ispirati agli abitanti che se ne erano andati o che non c’eran più. Un’intera scuola fu ripopolata con studenti silenziosi. I lavoratori spuntarono di nuovo nei cantieri. I pescatori tornarono sulle rive del fiume e Nagoro divenne così un teatro all’aperto della memoria, dove la vita passata continua a “esistere” in forma simbolica.

Quella che poteva sembrare una stravaganza è diventata oggi una meta turistica internazionale. Nagoro attira ogni anno migliaia di visitatori incuriositi da questa atmosfera sospesa tra malinconia e poesia. Ci si va non solo per vedere le bambole, ma per riflettere sul tempo che passa, sull’abbandono delle aree interne, sul senso della presenza umana. Secondo dati locali, le visite sono in costante aumento, con picchi durante il Kakashi Festival, la festa degli spaventapasseri, che si tiene a ottobre. Il villaggio è inserito negli itinerari insoliti del Giappone ed è stato oggetto di reportage da parte di testate come National Geographic, BBC, The Guardian e NHK.

La storia di Nagoro fa sorridere, stupisce, commuove. Ma soprattutto invita alla riflessione, perché, anche se sembra lontana e “alla giapponese”, potrebbe accadere anche in Italia.

Secondo i dati dell’ISTAT, in Italia esistono oltre 6.000 nuclei abitati abbandonati o in forte declino demografico. Alcune fonti, come il dossier “Borghi del Futuro” di Legambiente (2021), parlano addirittura di oltre 5.800 borghi a rischio scomparsa, con un calo di popolazione superiore al 60% negli ultimi decenni.

Luoghi come Roscigno Vecchia (Campania), Craco (Basilicata), Civita di Bagnoregio (Lazio), Fabbriche di Careggine (Toscana) o Gairo Vecchio (Sardegna) sono diventati “paesi fantasma”. Alcuni sono stati recuperati come mete turistiche, altri resistono in silenzio, in attesa che qualcuno torni.

Ma in nessuno di questi borghi, almeno finora, le persone sono state simbolicamente sostituite da figure umane. Forse perché ci manca la tenacia di Tsukimi Ayano che, con ago e filo, ha dato vita a qualcosa che va oltre l’artigianato. È arte pubblica, installazione emotiva, testimonianza sociale. In un mondo che tende a dimenticare, lei ha scelto di ricordare cucendo. Ogni bambola ha un nome, una storia. È la copia imperfetta e poetica di una vita che è passata di lì.

Nagoro non è solo un villaggio: è una galleria dell’invisibile, una riflessione su cosa significa esistere in un luogo, su quanto conti lasciare un segno.

E forse, nel nostro Paese, nei piccoli borghi che si spopolano, dove le scuole chiudono e le piazze si svuotano, abbiamo bisogno di nuovi modi per far parlare i luoghi. Magari non necessariamente con bambole (che a qualcuno potrebbe evocare qualcosa di inquientante), ma con creatività, affetto, partecipazione. Perché dietro ogni casa abbandonata c’è una storia da raccontare, e ogni borgo silenzioso può rinascere.

Foto Roberto Mawell (Pinterest)